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Sábado de manhã. Nove e meia. A Joana, sedada de medicamentos para a sua dor de ouvido, que não é otite mas consequência de uma forte e prolongada constipação, ainda não acordou. Caminho livre para uns minutos de paz no computador, que começa a tornar-se num vício. Perigoso não há-de ser. Nesta altura da vida, só voltar a fumar haveria de me fazer mossa. Ainda começo é a beber, que dizem que um copo de vinho por dia faz bem, e eu nunca lhe bebi uma gota.

Ontem não escrevi nada, e nem foi por falta de assunto: a minha mãe apareceu de surpresa para almoçar, no final da refeição a minha avó, desesperada, ligou a dizer que o meu avô tinha desaparecido (mas voltou ao fim de um valente susto e muitos quilómetros a pé) e à tarde, pela primeira vez na vida dela, e na minha, a Jo foi ao médico sem a mamã. Ir com o pai deveria ser a coisa mais natural do mundo, mas a verdade é que ela já vai para seis anos e nunca tinha acontecido. E ontem, senti-me brutalmente arredada de algo que não julguei que me iria custar tanto. Estava com dores de ouvido, queríamos levá-la ao atendimento permanente da CUF de Cascais e eu, sem saber ao certo se tenho a postos um mísero batalhão de glóbulos brancos (que o exército, obviamente, está em crise) que me proteja de criancinhas virulentas, não fui com eles. Custou-me imenso ficar para trás, comecei a imaginar um futuro em que eu já cá não estava e teria mesmo de ser assim... Mas fiquei a trabalhar até mais tarde e, entre tarefas, passou-me. Era a decisão certa. Já me chegam estas desesperantes aftas, que apareceram em força (acho que numa noite) e estão a ir-se sem pressas, numa recuperação lenta e maldosa, que é, ao mesmo tempo, a única forma eficaz que eu, uma profissional no ramo dos insucessos, já conheci de fazer dieta.

Até logo.
Beijinhos,
T.